S’adapter à Boston n’était pas facile. Pour personne ; ni pour Isolde, ni pour lui. Des ressentiments, peut-être, qu’ils gardaient pour eux plus qu’ils ne les livraient – pourtant, ça semblait flotter dans l’air partout autour d’eux, dans l’appartement, dans la vie quotidienne et les jours qui avançaient. Ils n’s’y faisaient pas, quand bien même il n’était plus question d’compter le temps depuis qu’ils étaient arrivés ici. Tout entre Boston et Woodway était différent ; l’air, les gens, l’atmosphère, c’qu’ils voyaient, c’qu’ils entendaient, c’qu’ils disaient. Parfois, le DeMaggio s’demandait s’ils n’auraient pas dû faire complètement table-rase, quitte à changer d’nom, changer d’tronche, changer leur histoire pour tous les autres. Peut-être avaient-ils déjà l’allure plus secrète qu’ils n’devraient vraiment l’afficher, méfiants et distants comme de vieux réflexes qu’ils gardaient d’autrefois. Ça faisait du DeMaggio un bon flic, il s’laissait peu distraire par les apparences, et souvent, il s’demandait si c’n’était pas ses réflexes de hunter qui remontaient jusqu’aux abords de son esprit. Il revoyait son père, sa mère, tous les gens qu’il avait côtoyés pendant des années et des années, calculateurs et froids, les bras croisés et insensibles aux peines, aux difficultés, aux peurs que d’autres pouvaient ressentir. Quand des songes de ce genre devenaient trop oppressants, des questions trop vives dans le crâne du brun, il essayait d’secouer la tête, d’juste passer à autre chose : ils n’étaient plus au Texas pour une raison, et c’était justement pour que cet autrefois reste le plus loin possible d’eux. De Clara. De leur futur bébé. Peut-être bien que s’il n’avait jamais été question, dans les bouches partout autour d’eux, des ‘pouvoirs de Clara’, ils n’auraient jamais saisi l’opportunité de plier leurs bagages comme ils l’avaient fait, quelques temps plus tôt. Ça n’avait pas été faute d’avoir porté l’impression déplaisante d’tourner en rond, prisonniers de cercles vicieux qui avaient toujours été dangereux pour eux. Est-c’qu’ils allaient vraiment avoir leur chance à une vie normale, maintenant qu’ils étaient ici ? Etaient-ils même capables d’savoir c’que c’était, une ‘vie normale’ ? Après des mois déjà à vivre comme ça avec Isolde, marié avec elle, père de famille omniprésent pour sa fille, gaga de celle-ci et désireux de voir la naissance de leur deuxième enfant, Cesare n’était pas encore totalement convaincu d’s’y être fait. D’après Isolde, c’était sans doute parce qu’ils étaient encore trop près de sa famille, trop près des temps pas si lointains qui avaient manqué d’tant leur en coûter. Et aussi, parce qu’il n’avait pas complètement trouvé sa voie. L’avait-il ici ? C’était mieux que mécano, il s’sentait utile, dans les bons moments ; ils étaient rares. D’autres s’limitaient à  glander dans une voiture, derrière un bureau ou dans les rues, à coller des pvs à ceux qui étaient censés le mériter. Aujourd’hui, ç’avait été une d’ces journées, l’genre d’actions répétitives qui le laissaient plus frustré qu’autre chose : y paraissait qu’il devait grimper les échelons, avant d’avoir quelque chose de tangible à amener à la société. C’était ça, ou opter pour la SPC ; on lui en parlait trop souvent, essayant de l’sonder à chaque ‘exploit’ qu’il accomplissait. Peut-être parce qu’il était un transmutant. Peut-être parce qu’il était vraiment efficace. L’éternel esprit méfiant du DeMaggio n’l’aidait pas à voir clairement ; il n’pouvait qu’interpréter les choses comme il les avait toujours connues. Il n’avait pas envie d’devenir un hunter à nouveau – pour l’compte de sa famille, du gouvernement, ou d’n’importe qui d’autre.

Flic, alors, c’était peut-être c’dont il devait s’contenter ; quelque-chose d’utile, quelque-chose qui, pour autant, n’ressemblait pas à la destinée à laquelle il s’était livré pendant de trop longues années. Sa frustration pourtant, il n’pouvait pas en parler. Pas vraiment. Parce que s’il en ressentait une quelconque, celle-ci devait être démultipliée dans la tête d’Isolde. Et elle non plus, elle n’en parlait pas des masses. Ils n’pouvaient pas revenir en arrière, direction Woodway à nouveau comme si déjà tous les habitants là-bas, tous leurs ennemis, les avaient oubliés. Ici au moins, on les oubliait pas mal – et pour l’heure, Clara n’avait pas utilisé ses pouvoirs en public ou il n’savait quel prétexte on leur avait servi, à Isolde et lui, pour justifier qu’on leur demande de s’occuper eux-mêmes de leur fille, là-bas, au Texas. Qu’est-c’qu’ils feraient, si ça devait arriver ? Et si elle était pyrokinésiste, mettant le feu partout autour d’elle à la moindre crise de colère ? Dans leur mariage, il était sans doute le seul à s’poser ces questions, quand Isolde, elle, avait toujours traité la mutation comme cette chose miraculeuse qui l’avait rendue exceptionnelle, et n’avait jamais rien changé de l’affection que son père avait eue pour elle. C’était différent d’son côté à lui – ouais, encore aujourd’hui, il n’pouvait pas blâmer les gens qui voudraient s’tenir le plus loin possible de lui. Ou de Clara. Il voulait cependant qu’la petite puisse avoir une vie normale, la plus normale qui soit ; qu’elle n’soit pas stigmatisée et montrée du doigt pour c’qu’elle était – bordel, il n’connaissait ça que trop bien. Boston, alors, ç’avait été un bon choix. Ou peut-être auraient-ils dû s’pencher sur New York et ses huit millions d’habitants, Hong Kong à l’autre bout du monde ou Pékin, où ils auraient été encore plus noyés dans la masse. Y’avait eu tout un temps où ils avaient semblé hésiter, osciller, entre une grande zone bien peuplée, ou un trou vide comme le coin le plus secret du monde, pour qu’ils s’y fassent oublier. Mais ils n’étaient pas prêts à s’lancer dans des trucs extrêmes, comme un genre d’autarcie secrète, où ils éduqueraient Clara en lui faisant l’école à la maison : elle et le futur bébé qui arriverait bien trop tôt, elles méritaient mieux que ça. Mieux que l’isolement, dont Cesare lui-même gardait encore des traces dans sa tête à lui. Ils faisaient avec, alors ; ils faisaient avec leur exil, que lui-même ressentait comme quelque-chose d’injuste, même si pendant des années et des années, d’aussi loin qu’il pouvait s’en souvenir, il avait haï Woodway et tout c’qu’elle représentait – tous les gens là-bas, les rues, l’air, c’qu’on y voyait et c’qu’on y sentait. N’pouvaient-ils pas être bien, ici, à Boston ? Peut-être que c’n’était qu’une question d’temps. Il l’espérait en tout cas. Au moins, il était toujours content d’rentrer – il souffla longuement encore une fois, en passant la porte de la maison cette fois, refermant celle-ci derrière lui. L’accueil des chiens fut enthousiaste, ils avaient sans doute bien envie d’sortir, eux, d’aller se dégourdir les pattes : eux au moins, ils étaient excités pour un oui ou pour un non, c’en était presque une bonne humeur contagieuse. Celle qui attira son attention avant toute chose fut pourtant Isolde, quand bien même elle n’était pas venue jusqu’à lui, elle, visiblement endormie sur le canapé jusque-là. « Hey. » lâcha-t-il vaguement, avant de la retrouver, en s’asseyant à ses côtés. « Ca peut aller, on va dire… » c’est ainsi qu’il décrit sa journée – qu’il la décrivait la plupart du temps, dans une moue circonspecte : il savait que travailler dans la police, c’était la vocation d’Isolde. Que tout ça, ça devait être encore plus frustrant quand tout c’qu’elle avait à faire, c’était être installée dans cet appartement, à attendre que leur bébé finisse par sortir d’elle. Après quoi, elle se taperait un autre congé maternité, pour s’occuper de ce-dit bébé, toute la journée, toute seule. Chose qu’elle n’avait qu’à moitié faite pour Clara. A peine. C’n’était pas fait pour elle, tout ça. Au moins, il pouvait toujours s’rassurer, le brun, en s’disant que dans la police, quand elle y avait été, Isolde avait été plus gradée que lui, alors s’il devait vraiment lui raconter ses journées, elle n’serait pas tant jalouse que ça. « Et toi, ta journée ? » qu’il demanda, l’observant dans un sourire incontrôlable. « C’est pour toi, tiens. » il les avait presque oubliées, les fleurs qu’il avait ramenées à Isolde – ç’avait été presque un rituel au tout début, quand les visites s’étaient faites rares, qu’ils n’avaient pu se voir que discrètement, que trop peu de temps. Une habitude qui s’était perdue, faute de moyens hein, quand ils avaient vécu tous les jours ensemble. Maintenant, ils étaient en octobre ; l’anniversaire d’Isolde approchait, tout comme la naissance de ce bébé – et puis, offrir des fleurs était un bon prétexte pour fouiller dans les cartons presque ignorés, et chercher un vase. Peut-être trouveraient-ils d’autres choses intéressantes ; avec tout ça, ils n’avaient pas tant été déracinés que ça de leurs vies, en quittant Woodway.

C’était difficile, même pour lui, d’s’adapter au changement. D’aussi loin qu’il se souvenait pourtant, il n’avait jamais été le plus grand fan de Woodway – probablement parce que plus jeune, il avait encore été accroché au Nouveau-Mexique, sa terre natale et les souvenirs plus agréables qui y étaient rattachés. La transition de Roswell à Woodway n’avait pas été des plus plaisantes : le déménagement s’était non seulement accompagné de tout un tas de nouveautés dont il se serait bien passé, Cesare. Mais ç’avait aussi déclenché l’apparition de la chasse dans sa vie, comme si ses géniteurs avaient eu besoin de les déraciner, Aria et lui, pour bien s’assurer qu’ils étaient prêts à avoir le cerveau lavé par leurs préceptes. Seul ; il s’était senti seul, ouais, à Woodway, un sentiment terriblement pesant quand les gens étaient si peu nombreux, qu’les visages étaient les mêmes, que l’indifférence de certains s’répétait à l’infini avec les jours qui se succédaient les uns aux autres. Ses voisins ignoraient les signes évidents des maltraitances insidieuses qui se passaient entre les murs de la maison, tous les jours d’la semaine, toutes les semaines de chaque mois, et pendant tous les mois de l’année. Y’avait jamais eu d’trêve, jamais eu d’espoir, jamais eu quelque signe encourageant vers quelque direction que ce soit, en dehors de l’emprise des DeMaggio. On les avait tous volontiers laissés à leur situation merdique, sans jamais lever le petit doigt – tous les habitants du coin avaient été particulièrement talentueux dans l’art d’prétendre qu’ils ne voyaient rien. Au moins, Isolde et lui pouvaient s’accrocher à l’évidence que c’qu’ils avaient fait en quittant Woodway cette fois, ç’avait été pour la sécurité de Clara. Se sentait-elle déracinée ? Difficile à dire, elle était si petite et de toute manière, elle aurait déjà eu à subir de nombreuses conséquences injustes d’un soi-disant événement dont personne n’avait la moindre preuve. Tout ça à cause de ce foutu dépistage : ne l’avaient-ils pas su, tous les deux, que ça créerait des problèmes, dès qu’ils avaient reçu cette foutue convocation ? Quel bébé d’un an à peine pouvait être dangereux à cause d’une mutation qui surgirait soudainement, comme ça, au milieu de la journée ? Peut-être que ça existait ; lui, dans sa carrière de hunter, on n’lui avait au moins jamais demandé de tuer un nouveau-né dans son berceau. Probablement que ça n’aurait jamais été la pitié qui aurait retenu Rafael ; non, évidemment que ç’avait été autre chose que quelque trace d’humanité qui soit. Impossible, alors, d’savoir ce qui aurait pu arriver si Isolde ou lui avaient décidé de s’accrocher à Woodway, à cette foutue crèche ou aux droits d’leur fille, à être traitée comme n’importe quelle gamine de cette foutue ville. Lui, il avait tout de suite su qu’il préférait n’pas essayer d’savoir ; au fin fond du Texas, avec les souvenirs qu’ils avaient en commun tous les deux, ils avaient pu déjà, imaginer que les choses n’tourneraient pas en leur faveur. Ils avaient au moins quitté Woodway sans encombre, et sans que Rafael n’apprenne même l’existence de Clara, ou du futur bébé grandissant dans le ventre d’Isolde. Et Cesare, tant il était habitué aux malheurs, jugerait presque ça comme un coup d’bol inouï. C’était fait, maintenant ; ils n’pourraient pas faire demi-tour, et quels que soient les événements, jusque-là, le DeMaggio n’en avait pas ressenti l’envie.

C’était bizarre, ouais, d’porter le sentiment de devoir reconstruire toute une vie comme ça, alors qu’elle venait d’être suspendue bien vite, par des gens qui s’étaient manifestés comme si de rien n’était, s’mêlant de choses qui ne les regardaient pas. Clara était trop vite devenue le sujet sur toutes les lèvres, tout ça à cause d’une pastille noire sur les papiers d’identité qu’ils avaient dû fournir à la crèche – c’était comme si elle était une délinquante, un monstre pire que des gens comme Rafael, ou tous ceux parmi lesquels le brun avait grandi, plus jeune. C’était tant mieux, alors, qu’ils soient partis ; tant mieux que Clara ait toujours été trop petite pour entendre les paroles qu’Isolde et lui avaient, eux, pu saisir au vol. Après tout, la petite était un bébé avec une pastille noire, mais ses parents, eux, étaient encore pire : des bêtes de foire fichés comme des dangers publics. Dans la police encore ici, à Boston, ça semblait être c’dont beaucoup de gens parlaient en premier lieu ; ses supérieurs le savaient, tous ceux qui l’entouraient devaient le savoir, comme si c’était une possibilité, que subitement, il s’retourne contre tous ceux qui étaient autour de lui, et utilise son pouvoir à vue. Il n’savait pas encore vraiment, alors, si sur le long terme, on allait vraiment l’traiter comme quelqu’un de normal ou si toute cette histoire, cette génétique immuable, n’était pas juste destinée à toujours être problématique. Qu’est-c’qu’il se passerait pour eux, l’jour où ils installeraient un Président contre les mutants, dans le Bureau Ovale ? Boston non plus, n’avait pas réussi à apaiser c’genre d’inquiétudes, toujours présentes en Cesare. « Ouais, non… il s’est rien passé de trop grave. Ou alors c’était pour quelqu’un d’autre. » il haussa les épaules, traduisant du peu de conviction qu’il avait à c’niveau-là. Au moins, quand il avait été mécano dans un garage minuscule, on n’lui avait rien demandé, il avait pu faire son job sans que ça n’pose de problème à qui que ce soit, et sans porter l’sentiment que c’était écrit sur son front, qu’il était un transmutant. Rentrer lui rappelait qu’il avait toujours quelqu’un dans son camp : quoiqu’il advienne, Isolde était toujours là. Il n’savait pourtant pas, si c’était le dépit qui gouvernait les journées de la jeune femme, ou si elle s’adaptait au moins un peu ; s’ils seraient capables de surmonter tout ce qui les avait amenés ici. Et si elle n’laissait jamais vraiment Woodway derrière elle ? Si le goût d’inachevé devait finir par complètement la ruiner ? Il n’savait pas quoi faire, pas quoi penser, juste persuadé qu’ils avaient été forcés d’partir, plus que ça n’avait été une décision ; la maison, au moins, elle existait toujours tant qu’ils étaient tous ensemble. Où qu’elle soit ; Boston ou Woodway, ou n’importe où ailleurs. Il arrivait encore à la faire sourire, la blonde, même avec un geste comme des fleurs, qui avait tant fait débat entre eux deux à une époque, parce que la Saddler n’était pas une grande classique, fan des gestes romantiques typiques, vus et revus. Dans un soupir, en laissant Isolde se relever, il se pencha lui, vers un carton un peu plus loin, l’amenant à lui pour commencer à fouiller dedans. Peut-être bien qu’ils devraient commencer à s’inquiéter d’tout ça – la naissance du bébé approchait à grands pas, et ils n’avaient ni décidé du prénom de celui-ci, ni fait quoique ce soit pour qu’il ait une chambre. Même à Woodway, ils n’avaient pas été plus avancés. Pour l’heure, ils se prenaient surtout la tête pour un vase, c’était toujours plus simple. « J’me demandais, si tu préférais que Clara aille à la crèche la journée… De toute manière, j’suppose qu’on est pas prêts d’en trouver une. » il marmonna, blasé, amer. Pourtant, ce serait plus facile pour Isolde, que de se balader enceinte jusqu’au cou à s’occuper de leur première fille ; ou pire encore, après tout ça, de s’occuper la journée, de deux enfants très jeune, toute seule. Oui, c’était loin du passé qu’elle avait connu y’a pas si longtemps, celui qui était contenu dans ces cartons encore trop frais ; c’était c’qu’ils avaient, maintenant.

La vie à Woodway avait laissé plein de cicatrices. Dans les esprits, sur les corps, et en plein dans les mémoires ; Cesare avait toujours su, que si c’choix n’tenait qu’à lui, il embarquerait Clara le plus loin possible de cet endroit, avant qu’elle n’ait le temps de réaliser à quel point le monde pouvait être pourri et dangereux. Peut-être qu’elle le découvrirait tout autant ici à Boston, d’ici quelques années, pour quelque raison que ce soit, parce que l’monde entier aurait éclaté dans une guerre gigantesque à cause des transmutants, ou parce que comme à la crèche quand elle était toute petite, les gens ici ou là, s’mettraient à la juger sur la pastille de couleur exhibée sur ses papiers d’identité. Il y avait déjà des murmures qui se diffusaient ici ou là, particulièrement entre les murs d’un poste de police ; des pays qui parlaient de refuser l’accès de chez eux, aux étrangers qui seraient prouvés transmutants. Et un peu comme quand il avait été en plein dans la chasse, noyé par sa condition, Cesare n’préférait pas y penser plus que de mesure, à tout ça : ni Isolde ni lui n’avaient, pour le moment d’toute façon, dans l’idée d’aller voyager où que ce soit – déménager à Boston avait déjà été bien assez compliqué. Tant et si bien que ce qui aurait dû être une décision évidente et irréfutable à l’esprit du DeMaggio, était en réalité plus compliquée à vraiment digérer. Est-c’qu’ils seraient vraiment mieux ici, dans le Massachussetts ? Ses sentiments, si évidents vis-à-vis de Woodway, il savait qu’ils n’avaient jamais été complètement partagés par Isolde ; avait-elle, elle, accepté qu’ils aient dû partir, ou était-ce différent dans sa tête ? Insidieusement, le brun n’pouvait s’empêcher d’avoir ces questions en tête, tournant au fond de son crâne et creusant plus profondément ses doutes, alors qu’ils semblaient surtout, tous les deux, faire avec. Qu’est-ce qu’ils avaient à regretter de là-bas, pourtant ? Les coups de poignard qu’ils s’étaient pris, et qui les avaient conduits à l’hôpital ? La torture qu’Isolde avait subie à un moment, pendant de longues heures, avant qu’on arrive enfin à remettre la main sur elle ? Les constantes menaces des deux camps, de plus en plus dangereux et impulsifs ? La peur qu’ils avaient déjà partagée tous les deux, quant à la sécurité de Clara, ou de tout avenir qu’ils pourraient essayer de construire, en plus de ça ? Peut-être bien que la longueur d’la liste de leurs invités pour leur mariage aurait dû être un indice en soit – après tout c’qu’ils avaient fait, tout c’qu’ils avaient subi, leurs alliés, leurs amis, s’étaient limités à une poignée de gens. Et dans tout ça, pour lui en tout cas, Gabriela s’était volatilisée du jour au lendemain sans donner d’nouvelle – et Skylar… Skylar était partie, elle aussi, sans un regard en arrière, rien d’autre que quelques mots qui avaient été plus frustrants qu’autre chose. S’il devait choisir, alors, Cesare, il voudrait bien essayer d’prendre le maximum de c’qu’ils pouvaient avoir là ; dans sa tête, ça n’pouvait pas être pire que c’qu’ils avaient connu et enduré à Woodway, ni tout ce à quoi ils avaient survécu, Isolde et lui, ensemble ou séparément.

Non, il n’devrait rien y avoir pour leur manquer ; ils étaient bien, tous les trois, même ici, non ? Clara semblait bien vivre le déménagement, à croire que c’n’était qu’à eux deux que tout ça posait problème, sans qu’ils n’expliquent vraiment pourquoi ou comment. Pour Cesare, c’était surtout l’impression que tout ça, c’n’était pas assez pour Isolde ; le sentiment le plus frustrant qu’il pouvait avoir à porter en lui, avec un quotidien oscillant de façon imprévisible entre le bon et le mauvais. Il avait trouvé un job assez vite, en ville, et être flic était censé donner plus de sens à son changement de vie, que les heures qu’il avait perdues, à essayer de jouer les mécaniciens, les hommes qui pouvaient totalement regarder ailleurs, et aller à l’encontre de leur nature. Avoir d’quoi au moins garantir leur vie quotidienne à Boston, un pied bien ancré dans le réel d’un présent qui se profilait à l’horizon, avec toute une famille dépendant de tout ça, ç’avait été une bonne chose, alors, sans conteste. Pourtant, la vie de tous les jours en elle-même, avait un autre arôme, plus difficile à cerner, qui laissait parfois de sales goûts dans la bouche. N’était-ce que la frustration de jouer les femmes au foyer, pour l’instant, qui laissait Isolde si mal à l’aise dans toute cette situation, ou n’était-ce qu’un sentiment voué à grandir, encore et encore, avec le temps ? Des fleurs, alors, probablement que ça n’pourrait rien arranger à tout ça – c’était juste un bouquet, un petit geste de rien du tout. Et pour le reste, Cesare n’savait même pas ce qu’Isolde pouvait vouloir, ou ce dont elle pouvait avoir envie ; est-c’qu’elle avait envie qu’ils essayent, quand même, qu’ils fêtent son anniversaire, même s’ils n’étaient plus à Woodway, cette ville où elle avait passé connu tant d’anniversaires, avec son père ou avec Anthea, avant tout ça. Beaucoup d’choses avaient changé, ouais, mais est-c’que c’était forcément une mauvaise chose ? Quelque-part, ses instincts lui dictaient de n’pas poser la question – de n’pas s’interroger lui-même ; mais c’était plus fort que lui, tous les jours, ce songe s’forçant un chemin jusqu’à sa tête, quand il rentrait, et qu’ils en étaient toujours… là. Comme si n’pas déballer les cartons était la meilleure façon de n’surtout pas s’acclimater à la vie qu’ils pouvaient avoir ici. Comme si le passé était plus important que le présent qu’ils étaient déjà bien chanceux d’avoir. « Essayons d’être optimistes, alors, ouais... » il se retrouva à marmonner, d’un ton plus sceptique qu’il ne l’aurait dû, sans doute. Optimistes, c’n’était pas l’adjectif qu’on utiliserait pour parler d’eux deux, en ce moment. Pourtant, de quoi est-c’qu’ils pouvaient se plaindre ? Cesare avait presque cru que s’éloigner de Woodway, s’défaire de l’emprise de ses parents, d’sa famille là-bas, de tout c’qu’il avait connu de mauvais et de déplaisant au Texas, serait comme une bouffée d’air frais. Mais il était resté, hein, resté pendant des mois, même pendant des années, pour Isolde – peut-être aurait-il même pu tenir plus longtemps que ça, mais ils étaient là, maintenant. Et ici, ç’avait tout pour être assez. Qu’ils le veuillent ou non, d’toute manière, la vie continuait de tourner ici, et Cesare se retrouva à ricaner pour lui-même, en entendant toutes les choses que la blonde énumérait déjà ; « Faut croire qu’on a beaucoup de choses à trouver, en peu de temps. » ça n’avait sans doute pas été le temps idéal pour s’plonger dans un déménagement – ça, ils ne l’avaient pas décidé eux-mêmes. Pas complètement. Mais si la sécurité de Clara avait été mise en péril, y’avait pas eu d’hésitation à avoir. Point barre. Lui, il savait d’toute façon, que même à Woodway, il n’se serait pas senti capable de trouver quelqu’un de confiance pour s’occuper de Clara, en privé, comme ça. Ici, ce n’serait pas différent, si bien qu’il en soupira pour lui-même, bien content d’avoir au moins trouvé un vase dans les cartons, histoire d’pouvoir aider sur quelque-chose. Il se leva donc du canapé, pour rejoindre Isolde, lui amenant le fameux vase par la même occasion. « Rien que ça… faudrait commencer à étudier le chemin le plus rapide jusqu’à l’hôpital le plus proche. » qu’il rit à nouveau, sardonique plus qu’autre chose ; pourtant, c’était bien vrai, il serait bien incapable de s’rendre à l’hôpital du coin, là, en embarquant dans sa voiture. « Trouver un médecin pour encadrer cette grossesse n’serait pas une mauvaise idée non plus... » c’en était presque effrayant maintenant, toute cette histoire – ils avaient été déracinés, complètement déracinés de Woodway. Et c’n’était pas parce que ç’avait été un endroit qu’il avait détesté, lui, que ça n’en restait pas moins la chose la plus déstabilisante qui soit. Mais il avait Isolde, et elle l’avait lui ; c’était censé aider, déjà, non ?

Sans doute avait-il arrêté d’y croire, à un moment, aux possibilités qu’un jour, il pourrait s’en sortir. Ils pourraient s’en sortir ; Isolde, lui, et Clara ou tous les enfants qu’ils auraient encore à l’avenir. Y’avait bien eu un temps où, penché par-dessus le berceau de sa fille, il n’avait fait que s’imaginer lui amener toutes les misères du monde, la pire génétique qui soit, l’histoire de famille la plus désastreuse qu’on puisse imaginer, et rien d’autre que ce qui serait soit de lourds secrets, soit des vérités bien trop insupportables. DeMaggio n’était pas le nom qu’il voulait transmettre à ses enfants – ça n’avait pas été le cas à Woodway, en tout cas ; à Boston, il n’savait pas vraiment. Qu’est-ce que ce nom signifiait, ici ? Probablement rien, dans les masses de gens qui allaient à toute vitesse dans les rues, sans vraiment prêter attention aux autres – un très grand changement du fin fond du Texas où il avait grandi, scruté sans pour autant être aidé par qui que ce soit. Des traces d’autrefois demeuraient, mine de rien : ce patronyme qu’il portait était toujours celui qu’il avait partagé avec sa famille. La base de son identité de hunter, un nom sacré presque, passé de génération en génération comme une couronne bien trop lourde sur la tête. C’était le nom des gens qui avaient poussé sa sœur au bord du précipice, le nom de ceux qu’il avait connus toute sa vie, tant aveuglé par les habitudes, qu’il n’s’était rendu compte que bien trop tard, des abus qu’on lui avait faits subir. C’était aussi, évidemment, le nom des gens qui avaient un jour débarqué dans la vie d’Isolde, et ruiné toute une part de son existence – son père avait tué celui de la jeune femme, il avait tué Anthea également ; et combien d’autres personnes ? Y penser lui rappelait juste, au brun, à quel point il était chanceux de s’retrouver là où il était. Au côté d’la femme qu’il aimait, et qui l’aimait malgré tout – toutes les choses qu’il avait dites et faites, celles qu’il n’avait pas eu la force de raconter. Il y avait bien sûr, eu une part de lui quasi-certaine qu’Isolde, elle ne le suivrait pas forcément où qu’il aille – il était l’premier à s’demander, souvent, comment elle pouvait être avec lui, d’toute manière. Et avec toutes les épreuves, tous les moments à partir à reculons, toutes les menaces, les séjours à l’hôpital, les difficultés, il avait fini par s’réserver, une place sûrement bien réaliste, dans sa tête, à imaginer ce qui se passerait si tout tournait mal. S’ils n’s’en sortaient jamais ; s’il était juste condamné à être Cesare DeMaggio pour le restant d’ses jours, porteur des âmes qu’il avait détruites ou ruinées au cours d’sa vie, aveuglé et désespéré. Boston était différente, alors, d’toute évidence ; ici, ils n’étaient personne en particulier. Ils avaient même eu des voisins qui étaient venus leur amener des gâteaux à leur arriver pour les accueillir, comme l’auraient fait des personnages des téléfilms qu’il s’était coltinés, quand il avait été alité après son passage à l’hôpital. Il serait bien l’premier à juger que c’était presque un monde parallèle, en comparaison de c’qu’il avait connu, lui, ou de ce qu’Isolde et lui avaient été habitués, à Woodway, même quand ils s’étaient enterrés dans la campagne à la sortie de la ville. Ils avaient voulu s’faire oublier, non ? Là ils l’étaient ; et le brun essayait surtout de n’pas, au quotidien, s’faire rattraper par la question défaitiste du ‘pour combien de temps ?’. Ici, il n’y aurait pas de groupe mutant, non ? Pas de quête vengeresse sur laquelle se lancer à corps perdu, hein ? Pas d’ennemi à même de remettre la main sur eux. Peut-être que c’était trop beau d’imaginer ça déjà, ou peut-être était-ce trop différent de tout c’qu’ils avaient connu, ce qui les avaient construits et érigés en tant que personnes.

Qui n’pourrait pas aspirer à un peu d’tranquillité, après tout c’qu’ils avaient subi, pourtant ? Cesare, quand il se réveillait le matin, que son cerveau s’mettait en route, qu’il se souvenait du déménagement, du fait qu’ils étaient à Boston désormais, il s’disait qu’ils le méritaient, peut-être. Isolde en tout cas, pour sûr. Ils n’étaient pas partis dans les meilleures conditions, ni pour les meilleures raisons qui soient – mais ils étaient partis, Woodway était loin derrière eux, et ils n’pourraient pas y retourner, quoiqu’il se passe. Le voudraient-ils ? Le DeMaggio, lui, n’pouvait s’empêcher d’aspirer, pour eux trois, bientôt eux quatre, que bien assez tôt, ils n’en aient pas envie. Woodway avait été trop dangereuse. Woodway avait été pleine de trop de menaces, d’adversaires qui n’existaient plus, ici et maintenant. C’était tellement différent, que ça en paraissait presque vide, ouais. Pourtant, c’était pas demain la veille qu’il rêverait d’voir son père sur le pas de sa porte ; Boston, c’était leur nouveau départ, hein ? Il n’savait pas où ils allaient, pour combien d’temps – comment ; est-c’que la route s’annonçait sinueuse ? Il semblait bien. Au moins, ils avaient toujours leurs cartons de faits, aux trois quart. Et beaucoup d’choses dans cette ville où ils n’avaient même pas mis les pieds : ici et là, avec son travail, Cesare essayait d’mémoriser ce qui en valait la peine, ce qui pouvait les intéresser, mais ici, c’était tellement différent du petit patelin auquel ils avaient été habitués, qu’il s’demandait s’ils arriveraient un jour à complètement connaître Boston. « Ouais, peut-être qu’on devrait faire ça. » il reconnut, songeur, alors qu’il était question de l’hôpital : elle savait qu’il détestait ça, d’toute manière, les hôpitaux. Qu’il s’en méfiait comme d’la peste et qu’il serait bien le dernier à qui demander des conseils. Les gens, quand ils déménageaient normalement, ils demandaient à leur médecin comment faire, qui consulter, quoi essayer ; eux, ils n’en avaient pas eu l’occasion – et sûrement que depuis Woodway, personne n’aurait su leur donner une bonne adresse dans le Massachussetts. Il n’pouvait pas y arriver de mauvais hôpital, incapable d’assurer pendant un accouchement de toute manière, hein ? Aux dernières nouvelles, le bébé était en bonne santé, la grossesse se passait bien, pourquoi s’inquiéter, donc ? Ils n’en étaient pas encore au stade assuré de préparer un accouchement à la maison, cela dit ; Cesare en eut un ricanement sardonique alors qu’il observait Isolde, un sourire en coin : « Tu vas t’mettre à écouter toutes les idées des voisines ? Parce que des fois, elles en ont des bizarres… » même lui il le savait, pour le peu de temps qu’il passait en compagnie d’ces femmes – elles, elles trouvaient déjà que c’était bien qu’il travaille, que sa femme reste à la maison, comme si c’était l’équilibre indispensable à toute famille. C’n’était pas à lui de penser ce qu’il était mieux pour Isolde de faire – mais quoiqu’il en soit, il savait très bien que rester à la maison, à s’occuper du ménage, d’être ‘maman’ comme si c’était un job à part entière, ça la rendrait dingue. « Si t’accouches ici, j’peux te garantir qu’il est hors de question que j’assure en quoique ce soit. » et même s’il rit, venant à hauteur d’Isolde pour passer ses bras autour de ses hanches, c’était la plus stricte vérité : elle le savait, ils avaient échappé de peu à une catastrophe de ce genre, avec Clara. Et il n’estimait pas avoir bien géré la situation. « Moi j’pensais surtout à prendre… quelques jours de congé, avant que le bébé n’arrive. » c’était trop compliqué pour Isolde, de tout faire avant l’accouchement – il n’était pas seulement question des cartons, mais de beaucoup d’autres choses, et de la chambre de ce futur enfant, par exemple. « Et-… même après. Surtout si Clara est là. Au pire, ça te donnera du temps pour t’concentrer sur envoyer des candidatures, si tu veux reprendre le travail. » ‘au pire’, il n’savait pas vraiment comment dire ça ; ça n’avait été recommandé par aucun médecin qu’Isolde se lance aussi vite après son accouchement, dans une véritable campagne politique pour devenir maire – mais elle l’avait fait. Y’aurait plein d’autres choses à gérer, notamment la recherche de cette stupide crèche, de toute façon.

Déménager, avoir un nouveau boulot, définitivement laisser derrière lui toute sa famille et son passé. L’attente imminente d’un deuxième enfant. Ca faisait beaucoup de choses qui changeaient d’un coup comme ça. Peut-être bien alors que Cesare, d’où il était, il était au moins un peu capable d’comprendre ce qu’Isolde pouvait ressentir. Pour l’enfance qu’il avait connue à Woodway, ce n’serait pas cette ville, son lycée ou ses habitants qui lui manqueraient – et il n’leur manquerait pas non plus. Désormais, elle pouvait littéralement imploser à cause de la guerre entre les mutants et les hunters, qu’il n’en aurait plus rien à faire – lui, personnellement, il n’en avait plus rien à faire depuis belle lurette. Depuis la mort d’Aria. Il avait toujours su, au-delà de ce traumatisme, que quoiqu’il arrive, il ferait tout pour protéger les quelques rares personnes qui demeuraient proches de son cœur meurtris ; Isolde, Clara, il avait au moins réussi à sauver quelques parcelles de ce qui avait pu faire son existence, depuis un certain temps. Skylar était partie de son propre côté – elle avait sauvé sa propre peau et pris son envol. Quant à Gabriela, unique alliée restante dans sa famille, il n’savait tout simplement pas où elle était – et égoïstement, comme à de nombreuses occasions, il n’avait pas eu le désir ou la dévotion, de mettre sa famille, sa fille, plus en danger, pour essayer de le découvrir. De toute manière, pendant combien de temps est-ce qu’il ne l’avait pas vue ? Peut-être bien qu’elle avait quitté Woodway bien avant qu’ils n’y pensent, Isolde et lui, et qu’elle n’avait tout simplement pas eu l’intention de lui envoyer le moindre signe de vie. Elle avait ses propres enfants à protéger, son avenir à construire : à croire que d’façon tacite, sans jamais se l’dire, ils étaient arrivés à la conclusion qu’ils s’en sortiraient mieux sans être dans la vie de l’un et de l’autre. Après tout, qu’est-c’que ça valait encore, pour eux, aujourd’hui, la famille de sang ? C’était les DeMaggio et les Rivera ; et le brun avait été bien content d’laisser son père derrière lui, en taule, à Woodway. Tout comme Gabriela avait, elle, été bien contente de récupérer son fils d’entre les mains assassines de ses parents, les assassinant dans la volée, afin qu’ils ne puissent plus jamais lui nuire. Ils n’avaient plus rien de cette famille qu’ils avaient toujours connue ; Cesare n’avait plus sa mère, plus sa sœur, les quelques personnes qu’il aurait bien pu vouloir sauver. Son père, son père lui, il n’avait qu’à moisir dans son coin d’monde, s’faire oublier et disparaître, tout comme le patronyme des DeMaggio disparaîtrait quand il mourrait, lui. C’était encore la dernière victoire orgueilleuse qui le raccrochait au devoir de n’pas donner son nom à ses enfants – perpétrer ce nom, c’était comme risquer de faire survivre ‘l’héritage’ qui allait avec, la chasse, le meurtre, les enfances traumatisantes, les choses dont il n’voulait pas parler, et auxquelles il ne mêlerait jamais ni Clara, ni ce bébé qui viendrait. Tant pis pour la fierté – il n’en avait pas vraiment, quand il était question de son patronyme ; il était, alors, bien plus fier de voir ses filles porter le nom de leur mère – qu’ils fassent survivre celui-là, le nom d’un homme qui s’était sacrifié pour sauver sa fille, bien plus que celui d’un type qui avait détruit toute sa famille dans un feu destructeur, sans aucun état d’âme.

Tout ce qu’il pouvait espérer, Cesare, qu’il le mérite ou non, c’était d’pouvoir se défaire de tout ça maintenant qu’ils étaient ici, à Boston. N’était-ce pas l’unique volonté qui lui avait permis de tenir, à Woodway ou à travers bien des épreuves ? Ils avaient laissé Insurgency derrière eux, les hunters également, et toutes ces histoires – qu’est-ce qu’il se passerait, pourtant, si les circonstances déplaisantes qui avaient motivé leurs existences pendant des années, devaient se répéter, même ici ? Comme un cancer, la haine et la destruction, les rattrapant partout où ils iraient ? Etaient-ils vraiment là pour tourner la page, quitte à changer ce qu’ils étaient vraiment, au fond ? Cesare essayait en tout cas, il n’écoutait pas les arguments de ses supérieurs, quand on lui parlait de la SPC, des choses qu’il pourrait faire là-bas ; même quand il s’emmerdait à passer une journée à écrire des contraventions et à les coller sur un pare-brise comme s’il n’pouvait pas mieux faire – tant pis, c’était toujours mieux, hein, que c’qu’il avait connu et fait à une certaine époque de sa vie. Pour lui, ouais, partir s’accompagnait d’la décision d’changer ; changer pour Clara tout comme ils étaient partis pour elle – il l’avait dit, non, qu’il n’voulait surtout pas que leur, elle grandisse comme il avait grandi ? Et que ce soit la cause des hunters, ou la cause des transmutants, il n’voyait pas vraiment la différence – c’était une guerre acharnée qui tuait les gens, et transformait les survivants en tueurs. Isolde et lui, tous les deux, ils avaient du sang sur les mains ; comment pourraient-ils vivre avec eux-mêmes, s’il en était de même pour les enfants qu’ils avaient juré de protéger ? Peut-être alors, que c’n’était pas plus mal que la blonde en soit à discuter avec les femmes au foyer du quartier – elles devaient avoir une idée bien définie sur les transmutants, et des avis bien tranchés sur tout ce qui pouvait se passer dans le pays. Il n’en restait pas moins qu’elles étaient juste des personnes, et non pas des assassins, des gens qui pourraient nuire à Clara. Ça devait faire un drôle de changement, que d’parler de cuisine, d’enfants et d’autres choses tout à fait habituelles, avec des femmes tout à fait habituelles, elles aussi. La pensée fit ricaner le DeMaggio, tout autant que la réplique de son épouse lui fit arquer un sourcil incrédule. « Hm, j’vais avoir besoin de récupérer ma femme. Alors quoique vous en ayez fait, rendez-la moi. » qu’il plaisanta, même, en l’observant d’un air malicieux. Il n’aurait jamais cru entendre un jour Isolde parler des femmes au foyer du coin d’une bonne façon ; elle avait eu une vision des choses relativement ferme et tenace, elle aussi. Y’avait que les abrutis qui n’changeaient pas d’avis, hein ? « Ou peut-être que ça change, d’pas parler d’attentat, de groupes armés ou de transmutants. » et il espérait que ça changeait, dans le bon sens du terme – d’une façon reposante au moins, parce qu’ils avaient bien mérité un break, quand bien même ils étaient toujours ceux qui s’étaient battus pendant tellement de temps, pour obtenir ce qu’ils avaient réussi à obtenir, à Woodway. Pendant bien longtemps, ils avaient été plus doués à faire la guerre à p’tite échelle, qu’à être des parents vraiment prêts à assumer leurs rôles ; probablement que lui, il avait planté bien plus de choses qu’Isolde. Mais il savait aussi, que la jeune femme elle-même, se jugeait bien sévèrement – elle s’jugeait autant qu’il s’jugeait lui. « Ouais, faut croire que j’suis un cliché d’homme. Une scène de c’genre ruinerait le sexe pour moi. Pour toujours. » même s’il ne connaissait pas ses limites à ce niveau-là, il espérait quand même que cette blague resterait une blague. Après tout, ils n’étaient pas totalement à l’abri d’un imprévu qui ferait qu’elle accoucherait ici-même sans qu’ils n’aient le temps d’aller à l’hôpital. Ca arrivait, non ? Tout ce sur quoi ils pouvaient se reposer, c’était la maladresse évidente dont il avait fait preuve, quand elle avait eu ses premières contractions, quand elle avait été enceinte de Clara – et ça n’avait pas été beau à voir. Au moins, ça leur avait permis d’atteindre un point de dialogue qu’ils avaient presque cru avoir perdu, avec le temps et la rancœur et les difficultés. Changer, fallait croire que c’était la base de tout, ici à Boston ; et même si c’était déstabilisant et déroutant encore aujourd’hui, ça n’pouvait pas être qu’une mauvaise chose. « Techniquement j’ai droit à un congé parental, ouais. Et comme ils ne me paieraient pas, j’vois pas ce qu’ils auraient à dire contre… » la moue qu’il eut, afficha clairement l’opinion qu’il avait à ce sujet – même Isolde, si elle avait dû se trouver un job maintenant, elle n’aurait même pas été payée pour son congé maternité. C’était quoi ces conneries, franchement ? Ouais, c’n’était que maintenant qu’il avait vraiment l’occasion de s’en préoccuper, que Cesare s’rendait compte d’au combien la société était nulle, dans ce pays. « Comme tu veux. » dit-il, haussant les épaules ; ils n’en étaient pas à avoir besoin qu’elle reprenne le boulot comme une acharnée – et il savait que même si elle les appelait ‘gentilles’, Isolde n’en était pas encore à aspirer à devenir comme les femmes au foyer du quartier. « Ouais… je peux rester avec vous. » l’idée le fit sourire, alors que sa main glissait pour venir caresser le ventre rebondi de la jeune femme. « Clara pourrait finir jalouse, tu sais. Ou alors le bébé pourrait beaucoup pleurer la nuit… J’vais pas te laisser te lever à chaque fois, quand même. » et peut-être même qu’il serait le premier à se réveiller, lui qui bondissait dès le moindre bruit, force d’habitude – et Isolde qui serait épuisée par un autre accouchement. Et peut-être que beaucoup d’autres choses pourraient arriver, hein ; peut-être aussi que tout simplement, ils avaient droit à un peu d’temps, tous les quatre.